Querido Diario, 21 de enero de 2018

Querido Diario:

Hoy es domingo y nos cambian de sala a los que tenemos sala fija. ¡¡¡Por fin!!! Es que, después de 20 días, por mucho que te gusten las salas que te han asignado, al cabo del tiempo pesan.

Me ha tocado vigilar salas con pintura española y flamenca de los siglos XV y XVI. Y ha sido un día entretenido, con muchos visitantes, pero no agobiante.

Eso sí, me han preguntado unas cien veces por dónde se va para ir ver a El Bosco, que está en una sala paralela a las mías. Y me han hecho una pregunta que me ha llamado la atención, pues yo cometía el mismo error...

-Estoy buscando la Anunciación de Fray Angélico, ¿sabe dónde está?

Bueno, la Anunciación no es de "Fray" Angélico, sino de Fra Angelico. Vale, Guido di Pietro profesó como dominico en el convento observante de Santo Domingo en Fiesole y tomó el nombre de Fra Giovanni da Fiesole. Pero el nombre de Fra Angelico, como ha pasado a la historia, apareció por primera vez catorce años después de su muerte en referencia a su profunda espiritualidad... Repito, Fra Angelico, sin "y" griega.

También me han hecho otra pregunta curiosa...

-Las Oscuras de Goya, ¿dónde están?

Venga, vale, aceptemos las "Oscuras" por Pinturas Negras.

Eso sí, no es sobre preguntas, pero te lo tengo que contar, querido Diario. Sé que si uno de los cotillas que leen este Diario, que siempre diré que es tuyo y mío, es uno de mis jefes, me echarán la bronca, pero no lo he podido remediar.

Estaban en una de mis salas unos señores mayores con una hija posando para que otra hija les hiciera una fotografía ante unos cuadros. Y me he venido abajo pues el señor, trajeado y encorbatado y con bigotito, me ha recordado a mi padre... me he puesto al lado de la fotógrafa y he esperado unos segundos a que hiciera la fotografía, y luego es cuando le he dicho...

-Una vez que ya la ha hecho, le tengo que decir que no se puede hacer fotografías. Esa, como no, de recuerdo.

Y me he dado media vuelta para que no me vieran que se me saltaban las lágrimas, recordando a mi padre, mientras ellos me daban las gracias una y otra vez.

Que conserven a esos padres muchos años y que se lleven ese bonito recuerdo del Museo.

Oñe, que se me están saltando las lágrimas ahora... seré tonto.

Bueno, cambiando de tema, lo que te voy a contar ahora, querido Diario, no me ha pasado a mí, sino que me lo contó un compañero, en referencia a una sala que me ha tocado vigilar hoy. Y es que un día le preguntaron...

-Perdone, ¿dónde está la sala de Darth Vader?

La verdad es que yo le hubiese soltado una chorrada sobre la Guerra de las Galaxias, pero mi compañero, como buen profesional que es, se mordió la lengua y le contestó...

-Se referirá a Van der Weyden, a Rogier van der Weyden, ¿verdad?

-Uhm... me imagino que sí.

-Pues está en la sala 58. Vaya por esa galería...

Y es que en esa sala hay varios cuadros de Rogier van der Weyden, pintor flamenco del siglo XV. Su obra más famosa es El Descendimiento, pintada antes de 1443.

¿Te has fijado en la forma tan peculiar que tiene este cuadro, querido Diario? Pues es la forma habitual del elemento central de un retablo con varias alas, en Brabante, esa región repartida entre Bélgica y los Países Bajos. Seguramente que en los "huecos´" de la parte superior habría unas "alas" que sirviesen de cierre protector de la parte de arriba. Y que el resto estuviese protegido por dos cierres rectangulares, posiblemente sin imágenes.

¿Sabes? El rey Felipe II, en 1566, encargó a Navarrete el Mudo unas tablas nuevas como cierres. Pero, como las originales, desaparecieron y nadie sabe dónde pueden estar... si es que todavía están en algún sitio, claro.

Con tu permiso, querido Diario, voy a analizar el cuadro...

En el centro vemos a Jesucristo muerto, todavía con la corona de espinas, y no se aprecian en él las huellas de la flagelación. Y si te fijas bien, como cosa curiosa, verás que no tiene la barba que nos tiene acostumbrados, sino una incipiente barba que se entiende como que le ha crecido un poco durante los últimos días. De la herido del costado, le mana agua y sangre, como dice el Evangelio de Juan...

... al llegar a Jesús, viendo que ya había muerto, no le quebraron las piernas, sino que uno de los soldados, con la lanza, le traspasó el costado, y al punto salió sangre y agua. (Jn 19, 33-34)

El paño de pureza, que podría ser uno de los velos de la Virgen, ya que verdaderamente Jesús murió completamente desnudo, es tan transparente que se ve con claridad la sangre que fluye por debajo y que, sin embargo, no llega a mancharlo.

Bueno, vemos que le están bajando tres hombres... El de más edad, con barba blanca, es Nicodemo, fariseo y jefe judío, pero seguidor de Jesucristo. El hombre que le sujeta los pies y que viste de dorado es José de Arimatea, el hombre rico que consiguió que le entregasen el cuerpo de Cristo y lo enterró en un sepulcro nuevo que reservaba para sí. Y el más joven, el que está subido a la escalera y tiene los clavos de la pasión en la mano, debe ser un criado.

La mujer que está a la derecha del todo y que tiene una postura muy forzada, es María Magdalena. Y el hombre que está vestido de verde, detrás de José de Arimatea, debe ser otro criado. Se ve que tiene en las manos un tarro, que debe ser el que contendría el perfume de nardo para limpiar el cuerpo de Cristo una vez en el sepulcro.

Vemos a la izquierda a la Virgen María, vestida de azul, desvanecida en el suelo, con una postura paralela a la del cuerpo de su Hijo Jesucristo.

Le sujeta san Juan Evangelista, que está vestido de rojo. Le ayuda una mujer que está vestida de verde y que podría ser María Salomé, la madre de Juan. Y la otra mujer que está llorando, detrás de san Juan, puede ser María Cleofás.

Podría hablar mucho más sobre este cuadro, pero ahí lo dejo, querido Diario.

(Fotografía del cuadro El Descendimiento - antes de 1443 -, de Rogier van der Weyden, que se puede contemplar en la sala 58).

Querido Diario, 5 de enero de 2018

Querido Diario:

Cada vigilante tiene sus preferencias con respecto a las salas del Museo. Unos prefieren las más tranquilas y otros las que tienen más jaleo de gente. Por ejemplo, mi preferida es la sala 12, la de Las Meninas.

Y también tenemos salas que detestamos. Y cada uno tiene sus motivos. A mí, las que menos me gustan son las salas 74 y 75, que son las que explican el origen del Museo y el Neoclasicismo. La verdad es que no sé por qué motivo no me gustan. Simplemente me siento incómodo en ellas. Mis compañeros a los que se lo he comentado, todos dicen que son unas salas "buenas" para vigilar. Si eso no lo discuto, pero no sé, no me gustan. Me siento raro en ellas...

¿Y a que no sabes, querido Diario, qué salas me han tocado vigilar todo este mes?

¡¡¡BINGO!!! Has acertado... las salas 74 y 75.

Y digo yo, a lo mejor hay un fantasma por esas salas y por eso me siento incómodo. No sé, no creo en fantasmas, pero, como las meigas, "haberlos, hailos", jejeje.

Pero, no. Hablando en serio, no hay fantasmas en el Museo. Es cierto que han fallecido varias personas, visitantes y trabajadores, dentro del edificio, pero no por eso tiene que haber fantasmas.

Bueno... sí... hay dos fantasmas. Pero no son como tú te piensas, querido Diario. No son seres que se aparecen a los vigilantes de noche, ni hacen ruidos de cadenas por el suelo, ni ululan cuando se está en silencio,... sino que están presentes en todo momento, quietecitos, sin hacer ruido. Y están en la sala 56B.

Sí, claro, has acertado, querido Diario. Son pinturas expuestas. Son, para ser más exactos, tres cuadros, aunque la colección completa sería de cuatro. El título de estos cuadros es Escenas de La historia de Nastagio degli Onesti, que los pintó Sandro Botticelli en el 1483.

Esta historia de Nastagio degli Onesti es la octava novela de la quinta jornada del libro El Decamerón de Giovanni Boccaccio, escrito entre los años 1351 y 1353. Y narra la historia de Nastagio, que era un joven adinerado de Rávena y que, al ser rechazado por la hija de Paolo Traversari, abandonó la ciudad y se instaló a las afueras.

El protagonista de esta historia, Nastagio degli Onesti, en estas tablas va vestido, para que se le identifique bien, con un jubón gris, unas calzas rojas y unas botas amarillas. Y en la primera pintura aparece en tres ocasiones.

¿Que si este es el fantasma? No, querido Diario. Esa técnica de dibujar varias escenas en un mismo cuadro era muy típica en aquella época. A día de hoy lo llamaríamos, más o menos, un cómic, con varias "viñetas" en cada página, en este caso, en cada cuadro.

A lo que iba, que me distraigo y no avanzo... Como ya te he dicho antes, nuestro protagonista era un joven enamorado de la hija de Paolo Traversari y esta rechazó su amor. Desesperado ante esta negativa, decidió refugiarse en un bosque. Y vemos en la parte de la izquierda de este primer cuadro, al fondo, a Nastagio despidiéndose de sus compañeros delante de una tienda de campaña. Se adentró en el bosque, meditabundo, mirando hacia abajo, con la intención de suicidarse. Lo vemos perfectamente entre dos árboles. Y de repente apareció un jinete sobre un caballo blanco persiguiendo a una muchacha pelirroja que huía de él desesperada. Entonces nuestro Nastagio cogió una rama del suelo para defender a la dama...

-Nastagio, no te molestes, deja hacer a los perros y a mí lo que esta mala mujer ha merecido.

-No sé quién eres tú que así me conoces, pero sólo te digo que gran vileza es para un caballero armado querer matar a una mujer desnuda y haberle echado los perros detrás como si fuese una bestia salvaje. Ciertamente la defenderé cuanto pueda.

-Nastagio, yo fui de la ciudad que tú, que fui llamado micer Guido de los Anastagi, estaba mucho más enamorado de ésta que lo estás tú ahora de la de los Traversari. Y con este estoque que me ves en la mano, desesperado me maté, y estoy condenado a las penas eternas. Y no había pasado mucho tiempo cuando ésta, que con mi muerte se había alegrado desmesuradamente, murió. Y por el pecado de su crueldad y la alegría que sintió con mis tormentos no arrepintiéndose, del mismo modo está condenada a las penas del infierno. En el cual tal fue el castigo dado a ella y a mí: que ella huyera delante, y a mí, que la amé tanto, seguirla como a mortal enemiga. Y cuantas veces la alcanzo, tantas con este estoque con el que me maté, la mato a ella y le abro la espalda, y aquel corazón duro y frío junto con las demás entrañas le arranco del cuerpo y se las doy a comer a estos perros. Y no pasa mucho tiempo hasta que ella, resurge y de nuevo empieza la dolorosa fuga, y los perros y yo a seguirla, y sucede que todos los viernes hacia esta hora la alcanzo aquí. Y aquí hago el destrozo que verás. Y los otros días no creas que reposamos sino que la alcanzo en otros lugares donde ella cruelmente contra mí pensó y obró; y habiéndome de amante convertido en su enemigo, como ves, tengo que seguirla de esta guisa cuantos meses fue ella cruel enemigo. Así pues, déjame poner en ejecución la justicia divina, y no quieras oponerte a lo que no podrías vencer.

Resumiendo, los dos fantasmas del Museo son Guido degli Anastagi y su amada degli Traversari, es decir, de los Traversari.

En la segunda pintura, en primer plano se ve a Nastagio que huye asustado al presenciar la escena de Guido que...

... con el estoque en mano se le echó encima a la joven que, arrodillada, y sujetada fuertemente por los dos mastines, le pedía piedad. Y con todas sus fuerzas le dio en medio del pecho y la atravesó hasta la otra parte.

Cuando la joven hubo recibido este golpe cayó boca abajo, siempre llorando y gritando.Y el caballero, echando mano al cuchillo, le abrió los costados y sacándole fuera el corazón y todas las demás cosas de alrededor, a los dos mastines las arrojó. Los cuales, hambrientísimos, las comieron.

Y no pasó mucho hasta que la joven, como si ninguna de estas cosas hubiesen pasado, súbitamente se levantó y empezó a huir hacia el mar, y los perros siempre tras ella hiriéndola, y el caballero volviendo a montar a caballo y cogiendo de nuevo su estoque, comenzó a seguirla.

Y al fondo de la pintura se ve la reiniciada persecución de los amantes fantasmas.

Luego cuenta la historia que nuestro protagonista humano Nastagio...

... volvió con sus criados y luego, cuando le pareció, mandando a por muchos de sus parientes y amigos, les dijo:

-Muchas veces me habéis animado a que deje de amar a esta enemiga mía y ponga fin a mis gastos. Y estoy presto a hacerlo si me conseguís una gracia, la cual es ésta: que el viernes que viene hagáis que micer Paolo Traversari y su mujer y su hija y todas las damas parientes suyas, y otras que os parezca, vengan aquí a almorzar conmigo.

En la tercera pintura se ve que, estando en el almuerzo, aparecieron los fantasmas amantes en su eterna persecución y se aprecia la reacción de los invitados ante esa escena... la amada de Nastagio, que va de blanco, y sus damas de compañía vuelcan la mesa muertas de miedo, a la vez que los hombre miran sorprendidos a los fantasmas.

Casi en el centro, en primer término, está Nastagio explicando a su amada todo lo que sabe de los amantes aparecidos, y se entiende que la hija de los Traversari comprende la moraleja de ese incidente. Por eso, en el lado derecho, en segundo plano se ve a nuestro protagonista hablando con una criada de su amada, que le está diciendo que su señora le acepta en matrimonio.

Como ya te dije, querido Diario, hay una cuarta pintura que representa el banquete nupcial, que se encuentra en el palacio veneciano de los Pucci, la familia que encargó estas tablas a Sandro Botticelli.

Es que Antonio Pucci pidió a Botticelli que las pintara para el  matrimonio de su hijo Giannozzo con Lucrezia Bini. En el tercer panel se aprecian perfectamente los escudos de las familias, colgados de los árboles... a la izquierda, encima de la amada de Nastagio, está el blasón de los Pucci. En el centro está el escudo de los Médicis, que eran los señores de la ciudad. Y a la derecha está el de los Bini.

Bueno, querido Diario. Hoy te he escrito más que nunca. Espero no haberte cansado.

¡Ah! Se me olvidaba... antes de acabar, una curiosidad muy curiosa... ¿Sabes que el pintor Sandro Botticelli tuvo una taberna con Leonardo da Vinci? Pues sí. Se llamaba Los Tres Caracoles, y estaba situado junto al Ponte Vecchio de Florencia.

Pero tuvo muy poco éxito, pues intentaron cambiar el concepto de la cocina, sustituyendo la cantidad de la comida, que era lo importante en aquella época, por la originalidad, la variedad y la presentación, es decir, por lo que actualmente llamamos el "emplatado".

Ya, sí. Ahí lo dejo, querido Diario.

(Fotografía de las tablas de las Escenas de La historia de Nastagio degli Onesti - 1483 -, de Sandro Botticelli, que se puede contemplar en la sala 56B).

Querido Diario, 28 de noviembre de 2017

Querido Diario:

Habitualmente los grupos que visitan el Museo del Prado suelen ir a ver las obras más conocidas, como el Tríptico del jardín de las delicias de El Bosco, Las meninas de Velázquez, La maja vestida, La maja desnuda y las Pinturas Negras de Goya,...

Y en las salas que me ha tocado vigilar este mes no hay ninguna de estas obras "importantes", aunque para mí todas lo son. Por tanto no viene ningún grupo "a verme". Bueno, algún que otro grupo de estudiantes sí ha pasado para ver La Última Cena, de Juan de Juanes, pero se pueden contar con los dedos de una mano y me sobra alguno.

Pero hoy mis salas han triunfado... ha venido un grupo y no han visto un cuadro, sino dos. ¡Toma ya! Dos a precio de uno. Me imagino que debería ser un grupo de médicos o, por lo menos, relacionados con la medicina, pues primero han visitado el cuadro de San Damián, de Fernando Yáñez de la Almedina, del que te hablé ayer 27 de noviembre, y luego pasaron a ver a San Antonio Abad, pintado entre el 1450 y el 1460 por Joan Reixach.

Me imagino, querido Diario, que te preguntarás el por qué de estos dos cuadros relacionarlos con la medicina. Bueno, el primero está claro... San Damián, junto a su hermano San Cosme, eran médicos y ejercieron siempre sin cobrar a los enfermos. Por eso son los patronos de los médicos en general, de los cirujanos, de los farmacéuticos y de los barberos. En fin, supongo que también te preguntarás el porqué son patronos de los barberos. Eso tiene una explicación muy fácil. Es que antiguamente se unían los oficios de cirujano, sangrados, dentista y barbero en una sola persona. Por ejemplo, el padre de Miguel de Cervantes era un zurujano sangrador de cuota, es decir, un cirujano sin titulación.

Bueno, sigo... el cuadro San Antonio Abad también está relacionado con la medicina, aunque no lo parezca.

San Antonio nació en una aldea de Egipto llamada Qeman. Cuando murieron sus padres, vendió todos sus bienes, donó el dinero a los pobres y se consagró a la vida de anacoreta, que es la persona que vive en lugar solitario, entregada enteramente a la contemplación y a la penitencia.

Y fue tentado repetidamente por el demonio en el desierto. Por eso existen muchos cuadros sobre La tentación de san Antonio, ya que se volvió un tema favorito de la iconografía cristiana. Es más, el Museo del Prado tiene diez cuadros con esta temática.

Bueno, querido Diario, ¿qué ves en el cuadro? Pues vemos a un anciano con barba, que es San Antonio, lógicamente, vestido con una túnica blanca por debajo cubierta por una capa marrón, en cuyo hombro está bordada una Tau en azul. La Tau, según el libro del Apocalipsis, se asocia como el símbolo que tienen en la frente los siervos y salvos de Dios.

También podrás comprobar que tiene en la mano derecha un libro. Es el libro de la Regla de la Orden de los Caballeros del Hospital de San Antonio, conocidos como Hospitalarios o Antonianos, que se fundó en el siglo XII para atender y cuidar a los enfermos con dolencias contagiosas... luego te cuento más.

Además, aparte del libro, en esa mano tiene una campana para ahuyentar a los demonios que le atormentaban.

A sus pies, detrás de él, hay un cerdo negro, que también podría ser una jabalina. Y es que, según la tradición, un día se le acercó una jabalina con sus jabatos, que estaban ciegos, en actitud de súplica. San Antonio curó la ceguera de los animales y desde entonces la madre no se separó de él y le defendió de cualquier alimaña que se acercara. De ahí la representación del "cerdo negro". Bueno, también hay otra interpretación que dice que el cerdo negro es una alusión al demonio y a las tentaciones de la carne. Elije tú, querido Diario. A mí me gusta más la historia de la jabalina.

Seguro que te estarás preguntado, querido Diario, dónde está el tema médico en este cuadro. Pues es justamente ten el suelo, en unas llamas que brotan de él.

-¿Ehhhh?

Pues sí, es lo que se llama Fuego de san Antón. ¿Te acuerdas que te he comentado que en el siglo XII se fundó la Orden de los Antonianos para cuidar de los enfermos con dolencias contagiosas? Pues existe una enfermedad contagiosa que se llama ergotismo, llamada también fuego de san Antón, de ahí las llamas del cuadro.

Esta enfermedad está causada por la ingesta de alimentos contaminados, sobre todo el centeno. Los efectos del envenenamiento son alucinaciones, convulsiones y, sobre todo, la contracción arterial que puede conducir a la aparición de gangrena y a la necrosis de los tejidos de las extremidades. La piel y la carne mueren y se quedan negros como las brasas de una hoguera... de una hoguera en llamas... las llamas del fuego de San Antonio Abad.

Ahí lo dejo, querido Diario.

(Fotografía del cuadro San Antonio Abad - 1450-1460 - de Joan Reixach, que se puede contemplar en la sala 52A).