Querido Diario, 30 de noviembre de 2017

Querido Diario:

Por fin es día 30... ¡¡¡BIEEEEENNNNN!!! La verdad es que ya me estaban pesando ver día a día estas salas. Estar un mes vigilando unas mismas salas cansa, y mucho. Al principio estás contento.

-Vaya, me gustan muchos los cuadros de estas salas. Lo que voy a disfrutar este mes.

Pero cuando pasan los días, los cuadros ya no te gustan tanto. A lo mejor sí te gustan, pero los ves con otros ojos, ojos de desesperación, ojos de auxilio...

Encima son unas salas tranquilas... muyyyyy tranquiiiiilas. A mis compañeros les daba envidia porque me habían tocado estas salas tranquilas, pero yo debo... no, SOY masoquista y me gustan las salas con movimiento, con mucho movimiento, con excesivo movimiento. Y mis compañeros, como ya me conocen, me miran con cara de lástima, pero me dejan vivir tal y como soy, jejeje.

Bueno, no me podía despedir de mis salas sin comentar una secuencia de cuadros a los que yo he llamado "Los cuadros del amigo modelo y contorsionista de Juan de Juanes".

Me explico... en el siglo XVI, en España, no sé por qué a los pintores les dio por pintar a la gente haciendo giros corporales imposibles. Y Juan de Juanes era un experto en esta materia.

Vamos a analizar cuatro cuadros sobre el martirio de San Esteban que formaban parte del Retablo de San Esteban de la iglesia de San Esteban de Valencia, pintados por Juan de Juanes. Los cuadros son San Esteban en la sinagoga, San Esteban conducido al martirio, Martirio de San Esteban y Entierro de San Esteban. Hay un quinto cuadro, San Esteban acusado de blasfemo, pero como actualmente no está expuesto en el Museo, pues yo tampoco lo incluyo ahora.

Si te fijas bien, querido Diario, en el primer cuadro, vemos a San Esteban en la sinagoga, sentado, con la pierna derecha hacia atrás pero con el brazo del mismo lado hacia delante, haciendo un giro de pelvis un tanto complicado. Que San Esteban me perdone, pero parece que está jugando a los bolos. Y, es más, el hombre que está sentado delante de él está girando la cabeza más allá de sus posibilidades, si fuese de carne y hueso y no de oleo, porque, encima, está adelantando la pierna hacia donde gira.

En el segundo cuadro vemos a un soldado con un peto rojo que está tirando de San Esteban con el cuerpo retrasando el hombro derecho pero estirando la pierna del mismo lado hacia delante. Es una postura un poco creíble, pero algo forzada... algo muy forzada.

En la tercera tabla, porque todos los cuadros están pintados al oleo sobre tabla, se ve a una persona vestida de amarillo tirando una piedra... y por ahí ya no paso. Tiene un giro de cadera imposible. Está retrasando el hombro derecho, forzándolo a tope, mientras que la pierna derecha está muy hacia delante, casi donde tendría que estar la izquierda. Imposible de no romperse la pelvis.

Y en el cuarto cuadro, que es el entierro de San Esteban, el amigo modelo y contorsionista de Juan de Juanes se tendría que haber ido de gira con su circo por la zona de Valencia y cuando tuvo que pintar el cuadro no estaba para retorcerse delante del pintor. Oh, lo sentimos. En este cuadro todos los modelos son normales.

Bueno, pero me gustaría explicarte más cosas de estos cuadros, querido Diario.

Y es que tratan sobre el martirio de San Esteban, el protomártir.

-¿Ehhhhh?

Sí, lo que has oído, bueno, lo que has leído, querido Diario. San Esteban fue el protomártir, es decir, el primer mártir de la historia, después de la resurrección de Cristo. Y la historia de este santo está en la Biblia, para ser más exactos en los Hechos de los Apóstoles (Hch 7, 54-60).

Esteban era un diácono, es decir, el grado anterior a ser sacerdote. Por eso Juan de Juanes le pintó con una dalmática, que es la vestidura que utilizan estas personas. Es cierto que San Esteban no la llevaba porque es una vestimenta más moderna, pero le pintó así para marcarle como tal y que la gente que viese el cuadro le reconociese como diácono.

¿Que qué es una dalmática? Es distinta a la casulla que visten los sacerdotes. La casulla es, más o menos, como un poncho, sin mangas, y la parte de abajo es redondeada. Y la dalmática tiene una especie de mangas y la parte de abajo es recta.

Ahora, querido Diario, quiero que te fijes en un personaje que sale en casi todos los cuadros...

En el primero está, cabeza con cabeza, encima de San Esteban, en la misma vertical. Está mirando hacia nuestra derecha, hacia el hombre con sombrero rojo que sostiene un libro.

En el segundo cuadro este personaje está detrás del hombre del peto rojo. Solo se le ve la cabeza, pero se distingue claramente que es el mismo personaje.

En el tercer cuadro está apartado, al fondo, sentado en una roca, junta a unas ropas que están tiradas al suelo.

Y en el cuarto cuadro no está. Hay otro hombre raro, distinto, pero de él te hablaré más tarde.

Ahora te pregunto yo, querido Diario, ¿quién es ese personaje? Pues es, ni más ni menos, que Saulo.

-¡¡¡¿¿¿Ahhhh???!!!

Ya, ni idea, ¿verdad? Pues Saulo era un personaje que perseguía a los cristianos, y que más tarde se arrepintió, se convirtió al cristianismo y se cambió de nombre y se llamó Pablo... San Pablo... San Pablo de Tarso. Y es que se llamó así porque Pablo, en latín, significa pequeño u hombre humilde. Por eso se cambió a ese nombre, porque se consideraba un instrumento humano pequeño y humilde, de poco valor, aunque, sin embargo, fue escogido por Dios, su Señor, para desempeñar una gran misión.

Y ya, para terminar de darte este rollo, te diré, querido Diario, que te fijes en el último cuadro. Como te comenté antes, hay un personaje que no encaja en la escena. Vemos a los cristianos enterrando a San Esteban pero hay un hombre de negro, vestido como una persona del siglo XVI, mirando al espectador del cuadro.

¡Ah! Se me olvidaba decir, aunque me imagino que ya lo supone, querido Diario, que San Esteban era coetáneo, es decir, de la misma época de Jesucristo... y estos cuadros están pintados hacia el año 1562, en el siglo XVI.

Pues ese personaje del siglo XVI vestido de negro no se sabe quién es, pero los entendidos de arte se imaginan que era uno de los comitentes del retablo, pues fue costeado por varios personajes de la ciudad de Valencia. O sea, que ya que había contratado al Juan de Juanes y le había pagado, pues quiso inmortalizarse y le pidió que le retratara.

-Ahí lo dejo, querido Diario.

(Fotografías de los cuadros San Esteban en la sinagoga, San Esteban conducido al martirio, Martirio de San Esteban y Entierro de San Esteban - hacia 1562 - de Juan de Juanes, que se puede contemplar en la sala 51).

Querido Diario, 21 de noviembre de 2017

Querido Diario:

Ayer me pasó una cosa que no sé cómo calificarla. Te cuento.

Eran, más o menos, las seis menos diez de la tarde y no había nadie en mis salas. Eso no es lo extraño, pues a las seis empieza el horario gratuito y la gente suele esperar estoicamente, muerta de frío, en la fila, en la calle, para entrar en ese horario... cosa respetable, cómo no.

Pues yo estaba en mis salas, pensando qué contarte, querido Diario, porque no había pasado nada interesante todavía, cuando, por fin, entró un señor de mi edad, o algo más mayor, diría ahora, trajeado, con corbata y pañuelo en el bolsillo del pecho haciendo juego. Eso tampoco es extraño, porque por el Museo pasan toda clase de gente, y mucha muy elegante. Pero este buen hombre tenía un defectillo... y es que, no sé por qué motivo, al andar daba golpes con el tacón en el suelo.

Llevaba unos zapatos que mi madre diría de "chúpame la punta", esos, para mi gusto feísimos, que tienen la punta como afilada, que si te da una patada, en vez de romperte un hueso, se te queda clavado el zapato en la pierna. Encima los tacones, que eran los importantes en esta historia, no debían llevar tapas y andaba con la madera.

Pero el golpe de tacón era doble. Al adelantar el pie, daba un taconazo y cuando llegaba delante, al bajar la pierna, daba otro. Tacatá, tacata,... andado despacito, pero dando con ganas en el suelo, con muuuuchas ganas. Encima, algunas salas del museo tienen mucha resonancia y se escuchaba a distancia. Y lo peor era que cuando estaba quieto, observando los cuadros, en vez de estarse quieto, chocaba los tacones entre ellos, como un saludo militar, pero no una vez, sino de continuo.

La verdad era que, como estábamos solos, no le dije nada. Pero si hubiese gente le hubiera tenido que decir que anduviese con más cuidado.

La cuestión era el por qué lo hacía. En un principio pensé que era un tic nervioso, pero no podía ser eso porque se le notaba que lo hacía aposta... Pero es que estábamos solos.  ¿Para qué golpear los tocones entonces? No lo entendía y sigo sin entenderlo. Supongo que sería para llamar la atención, pero, ¿de quién, si estábamos solos? ¡¡¡YA!!! Ahora caigo, a lo mejor quería ligar conmigo, quién sabe, por qué no, con lo guapetón que soy. A lo mejor se enamoró de mí a primera vista... Pues lo tenía claro, no era mi tipo. Me gustan con menos pelo en la cara, jejeje.

Debe ser eso, porque le estaba observando todo el rato y se pensaría que me había quedado prendado de su encanto natural y sonoro.

Es más, cuando se marchaba, se dio media vuelta, sacó el móvil y se puso en posición de hacer una fotografía al cuadro de enfrente de la salida y mirándome a mí y no a la cámara, se fue marchando hacia atrás. Pero cuando me asomé para decirle que no se podía hacer fotografías, le vi que se iba a otra sala... sin hacer ruido con los tacones.

Por más que me quiera poner en su lugar, no entiendo el por qué de esa forma de llamar la atención. Algo se me escapa y no sé qué es.

Pero, eso sí, iba muy elegante, menos por sus zapatos chúpame la punta y sus sonidos.

Y una vez que se fue, pensando de qué cuadro hablarte, querido Diario, a raíz de este buen hombre, de este curioso hombre, de este enamorado hombre, se me fue la vista a un cuadro que servía cuando, de repente, apareció otro hombre encorbatado.

Y se me fue la vista, como no, al calzado... iba con una chaqueta de color azulón plateado brillante, camisa blanca normal, pantalón vaquero de pitillo negro... y zapatillas de deporte, eso sí, Nike, de color naranja fosforito... que hacían juego con su corbata, también naranja fosforita.

"Todo elegancia"... oh, lástima que escribiendo no se note el sarcasmo.

Bueno, querido Diario, como quise hablarte de un cuadro con un personaje elegante, qué mejor que el Retrato de un caballero santiaguista, pintado por Juan de Juanes hacia el 1560.

La identificación del retratado ha ido variando. Podría ser Luis Castelví, señor de Carlet, o Luis Castellá de Vilanova, señor de Bicorp y Quesa, humanista valenciano al que el escritor hispano portugués, Jorge de Montemayor, dedicó una novela pastoril Los siete libros de Diana, o quién sabe. Aunque en la actualidad no hay un acuerdo unánime, sea quien sea este caballero santiaguista, hay que reconocer que era muy elegante... igual que mis visitantes, jejeje.

Y lo mejor del cuadro es el trabajo que tuvo Juan de Juanes. Qué detalles más minuciosos tiene... los adornos de la chaqueta, o como se llamase en aquella época esa prenda, los detalles de las mangas, la joya con la cruz de la Orden de Santiago, el mango del cuchillo o espada, no sé bien qué puede ser,... pero lo que más me llama la atención es el anillo. Ayer me tuve que acercar, con cuidado, claro, para ver que no estaba en relieve, que no era real sino una pintura. Y qué pintura más bien elaborada.

Olé por Juan de Juanes.

Ahí lo dejo, querido Diario.

(Fotografía del cuadro Retrato de un caballero santiaguista - hacia 1560 - de Juan de Juanes).

Querido Diario, 8 de noviembre de 2017

Querido Diario:

Hoy ha sido un día muy aburrido, pero súper aburrido. Ha sido tan tedioso que hoy ni he tenido que decir que no hicieran fotografías, ni he tenido que decir que se separaran de los cuadros, ni me han preguntado dónde está la Maya, ni las "pinturas oscuras" de Goia, ni dónde está Lalazque, ni me han preguntado por el Guegniká...

-El Guernica está en el Museo Reina Sofía.

-Ah, ya, en el Gueina Sofí.

-Si, hijo, sí, en el Gueina Sofí... donde tú quieras.

Pues ni eso me han preguntado.

Incluso ha habido varios...no, varios, no... muchos minutos que he estado solo en la sala. ¿Que qué hago en ese tiempo? Pues es en esos momentos en los que me siento. Te cuento... tenemos una silla en nuestras salas para descansar. Pero, la verdad, yo no me suelo sentar, por varias razones. La principal es por la Ley de Murphy de los treinta segundos. Estás solo en la sala, te sientas, y a los treinta segundos viene un visitante y te pregunta. Lógicamente te tienes que levantar para contestarle, por educación, y como ya estás de pie, para qué sentarse otra vez. O te sientas, y a los treinta segundos ves a un fotógrafo despistado intentando hacerse un selfie... pues te levantas. O te sientas, y a los treinta segundos un visitante se pone a tu lado a leer la cartela que está junto a ti.

-Tienes quince cartelas en la sala, ¿y te pones a leer la que está a mi lado? ¿No tienes catorce más para leer en este momento?

Pues no. Tienen que leer la cartela de al lado. Entonces, te sientes pequeño, incómodo, y te levantas.

Solución... no sentarte excepto estés muy muy muy cansado. Por lo menos es lo que hago yo.

Es más, hoy que he estado mucho tiempo solo, me he sentado... treinta segundos. Estaba incómodo yo solo.

-¿Qué hago?

Pues me levanto y me pongo a releer, por décima vez, las cartelas de los cuadros.

Pero no ha sido todo aburrimiento. Bueno, sí, pero estoy contento porque... ME HAN PREGUNTADO UNA VEZ. Sí, solo ha sido una vez, pero me he lucido.

-Perdone, una pregunta... ¿cuántos cuadros tiene el Museo?

Entonces, ante la ilusión de sentirme preguntado, reconozco que me he subido arriba y me he lanzado...

-El Museo tiene expuestos unos 1.200 cuadros, pero guardados unos 6.800 más. En total tienen 8.000 cuadros. Pero contando con grabados, dibujos, miniaturas, esculturas, artes decorativas, como jarrones, copas, y todas esas cosas, el Museo tiene unas 27.000 piezas de arte.

Toma ya, si es que no me beso porque no me llego, que si no...

Pero, bueno, solo ha sido un momento. Después ha seguido el tedio.

Y como hoy he estado muy aburrido, me he solidarizado con un cuadro que estoy vigilando todo este mes. Se titula Ecce Homo, pero yo le he bautizado el Ecce Homo aburrido. ¿Que por qué?, te preguntarás, querido Diario. Pues simplemente tienes que verlo para entenderme.

Este Ecce Homo lo pintó Luis de Morales en 1566. Veamos... se supone que representa la escena del Evangelio que dice que a Jesús le han flagelado, le han puesto la corona de espinas, le han golpeado, riéndose de él, y en ese momento Poncio Pilato presenta a Jesús a la muchedumbre hostil y le presenta.

-Ecce Homo, he aquí el hombre.

Y en el cuadro parece que Jesús solo le falta bostezar y que está diciendo.

-¿Os habéis divertido ya? Vamos, daos prisa en matarme ya que me estáis aburriendo con tanto preámbulo. Venga, que tengo ganas que esto termine y resucitar lo antes posible.

Ay, querido Diario. Que Dios me perdone si estoy diciendo una blasfemia, que seguro que lo es. No me lo quiero tomar a broma, pero el cuadro no me ayuda a ponerse serio.

A ver, don Luis... don Luis de Morales, se entiende, buen hombre, reconozco que eres un muy buen dibujante y un muy buen pintor, pero, dime, ¿en qué parte del Evangelio dice que Jesús, después de ser flagelado, se queda medio dormido, esperando... ¿esperando qué?

Seguro que ni él tiene una respuesta lógica, como yo tampoco la encuentro.

Y no es como el otro Ecce Homo que está justamente enfrente del de Morales. Ese está pintado por Juan de Juanes en 1570. A ese se le ve otro porte. Tampoco sería el Ecce Homo perfecto, el que yo me imagino, que sería medio desangrado, encorvado, sufriente,... como el de la película La Pasión, de Mel Gibson. Pero, bueno, al de Juan de Juanes se le ve un porte distinto... aunque resignado, como humano que es, se le siente majestuoso, glorioso, como Dios Hijo que también es.

-Me ofrezco a este sacrifico por vosotros, por la redención de los pecados, para que con mi muerte, el Padre abra las puertas del Cielo que fueron cerradas por el pecado del hombre.

Vaya, me he puesto serio y he empezado a teologizar, cosa que no quería. Pero, entiéndeme, querido Diario. Son muchas horas para pensar y repensar... y volver a pensar y a requetepensar... y muchas veces se nos "va la olla" y se piensa más de la cuenta.

Ahí lo dejo, querido Diario.

Querido Diario, 3 de noviembre de 2017

Querido Diario:

Ayer me tuve que quedar más tiempo en el Museo y llegué muy tarde a casa. Por eso no te pude contar lo que me pasó. Pero como hoy libro, pues te lo cuento ahora.

Y es que me tuve que quedar porque tenían que cambiar algunas baldosas del suelo, que estaban estropeadas. Te preguntarás, querido Diario, ¿qué pintamos los vigilantes de sala en el enlosado del Museo? Pues mucho, aunque ni nosotros mismos lo valoramos.

Cuando en las horas que está cerrado el Museo entra personal que no es propiamente del Museo, sino que son de subcontratas para hacer un trabajo, los vigilantes de sala les tenemos que acompañar en todo momento. ¿Que por qué? Pues porque de nosotros depende la seguridad de las obras expuestas. Imagínate, querido Diario, que una de las personas que está trabajando le da un ataque de locura y empieza a clavar un destornillador en un cuadro... entonces nosotros tenemos que frenarle y llamar a los de Seguridad, que están en otras cosas. Hombre, se supone que las empresas que están subcontratadas mandan personal "normal", pero no quita que se les cuele un desequilibrado mental.

Pues imagínate la importancia que tenemos, aunque nosotros mismos no nos auto-valoramos. La Dirección del Museo confía en nosotros, los vigilantes de sala, la seguridad de las obras, en todo momento. ¡Venga! Cuando hay público, se entiende, pero cuando no hay público "de visita", pero sí personal de fuera, también. Si es que valemos un "potosí".

Bueno, cambiando de tema, todo este mes me toca vigilar unas mismas salas. Estos son los meses que menos me gustan, aunque hay compañeros que lo prefieren. ¡Vale! Estás contento porque las salas que te han tocado te gustan, pero cuando llevas veinte días "enjaulado" en las mismas salas, ya te quieres morir... hipotéticamente hablando, se entiende.

Y es que hay salas con mucho jaleo, salas "normales", salas tranquilas y salas muuuuyyyy tranquilas, es más, yo diría que aburridas. Pues las que me han tocado a mí este mes, que son las 52A, B y C, son tranquilas. El problema, si se puede considerar un problema, es que soy masoquista y a mí me gustan las salas con mucho jaleo. Pero, en fin, mis compañeros me miran con cara extraña cuando lo digo, pero me aceptan tal y como soy... estoy así de "loco".

A lo que iba, en una de las tres salas que me ha tocado están los cuadros de Juan de Juanes, un pintor valenciano del siglo XVI, que está considerado como uno de los pintores más importantes del renacimiento español. Era hijo del pintor Juan Vicente Masip, que a su vez es uno de los grandes pintores valencianos de la primera mitad del siglo XVI.

Y el cuadro que más me gusta de él, de Juan de Juanes, es "La Última Cena", que lo pintó más o menos en el año 1562, pues no se sabe la fecha con exactitud. Lo pintó para el banco, la parte inferior, del retablo mayor de la Iglesia de San Esteban, de Valencia.

El cuadro está inspirado en la Última Cena de Leonardo da Vinci, sobre todo por la composición de los espacios y por la expresividad de los apóstoles.

Como no podría ser de otra manera, Juan de Juanes centró la escena en torno a Jesús, que está sereno y triunfante, y, a diferencia del cuadro de Leonardo, éste lo sitúa en el momento de consagrar la Sagrada Hostia.

Si te fijas bien, querido Diario, el cáliz que está en el centro de la mesa es igual que el que se guarda en la Catedral de Valencia, y que está considerado como el auténtico vaso utilizado por Jesucristo en la Última Cena.

Pero ahora quiero que te fijes en los apóstoles. Todos llevan el halo de santidad menos Judas Iscariote, claro, porque le traición, se ahorcó y no llegó a ser santo como los demás. ¡Ah! El halo de santidad es el círculo que se pone encima de las cabezas de los santos.

¿Te has dado cuenta que Judas Iscariote es pelirrojo? Me imagino que verdaderamente no sería así, pero Juan de Juanes lo pintó con este color de pelo porque en esa época se pensaba que los pelirrojos tenían vínculos con el demonio. Está vestido con una túnica amarilla, que simboliza la envidia, y además está ocultando a los demás apóstoles la bolsa del dinero... la bolsa de las treinta monedas de plata que le dieron los sumos sacerdotes por traicionar a Jesús.

Me encanta este cuadro, es precioso, pero me decepcionó un poco las dimensiones, porque yo me imaginaba que sería grande, de unos 3 x 2 metros, pero es bastante más pequeño, de 1,91 x 1,16 metros... pero sigue siendo precioso.

¡Bueno, bueno, bueno! Te prometo que ayer se me "fue la olla", mirando este cuadro... si te fijas, en los halos están puestos los nombres de los apóstoles, menos el de Judas Iscariote, que está escrito en el taburete. Pues empecé a leer, de derecha a izquierda...

-Iudas Scarioth es Judas Iscariote; Philipus es Felipe; Symon, Simón Zelotes; Thomas, Tomás; Iacobus Minor; Santiago el Menor; Ioannes, Juan; Jesucristo no tiene nombre porque ya se le reconoce; Petrus es Simón Pedro; Andreas es Andrés; Iacobus Maior, Santiango el Mayor; Bartolomeus, Bartolomé; Matheus, Mateo; y Thadeus... ¿Quién es Thadeus? ¿Tadeo? ¿San Tadeo? No me suena... -y yo pensando, pensando, intentando recordar la lista de los doce apóstoles y que Tadeo no me salía. Hasta que caí en la cuenta y, de verdad, menos mal que estaba solo, porque guité.

-¡Ya! Judas Tadeo.

Bueno, ahí lo dejo, querido Diario.

(Fotografía del cuadro “La Última Cena" -hacia 1562-, de Juan de Juanes).